周日的晨光，是被阳台枇杷苗的叶片筛碎的。

温星晚睁开眼时，第一缕阳光刚好落在枕边的书稿上，封面空白处，陆星辞昨天画的小星星还泛着淡淡的铅笔印。

她伸手摸了摸无名指上的银戒指，星星与枇杷的纹路硌着指尖，昨夜在星星亭看油画的暖意，还裹在心底没散开。

　　起身走到书桌前，温星晚把书稿翻开，最后一页空白处还留着待补的“后记”位置。

林老师说后记要写得有温度，要让读者感受到老巷的魂，可她对着屏幕敲了几行字，总觉得少了点能触到人心的东西。

正对着键盘发愣时，门铃忽然响了，透过猫眼一看，陆星辞手里提着两个纸袋，正低头对着纸袋里的东西笑。

　　开门的瞬间，一股甜香先飘了进来。

“早，”陆星辞把纸袋递到她面前，一个装着刚出炉的桂花糕，另一个装着热气腾腾的豆浆，“路过巷口的早餐铺，看见他们新做了桂花糕，就想着给你带点，配豆浆正好。”

　　温星晚接过纸袋，指尖触到温热的包装纸，心里跟着暖了起来。

她想起小时候，每到桂花飘香的季节，奶奶都会做桂花糕，陆星辞总抢着帮她揉面团，结果把面粉抹得满脸都是，还笑着说“这样星晚就不会笑我吃得多了”。

“你还记得我喜欢吃桂花糕？”她抬头看他，眼里带着笑意。

　　“当然记得，”陆星辞走进屋，目光落在书桌上的书稿上，又很快转回来，“那时候你总把桂花糕藏在抽屉里，怕被我抢光，结果每次都被我找到，你还哭着说要告诉奶奶。”

　　温星晚的脸微微泛红，转身从柜子里拿出一个小铁盒，打开后，里面放着一块用油纸包着的桂花糕——是去年奶奶做的，她一直没舍得吃，想着等有机会和陆星辞一起分享。

“这个，我留了一年，”她把铁盒递给陆星辞，“本来想等你回来一起吃，结果等了这么久。”

　　陆星辞接过铁盒，看着里面的桂花糕，眼眶微微发热。

他拿起一块，轻轻咬了一口，甜香里带着淡淡的桂花香，和记忆里的味道一模一样。

“没想到你还留着，”他抬头看向温星晚，眼里满是温柔，“今天我们一起把它吃完，就像小时候一样。”

　　两人坐在餐桌旁，一边吃着桂花糕，一边喝着豆浆。

温星晚忽然想起书稿的后记，抬头看向陆星辞：“林老师让我写后记，可我总觉得写不好，你能不能帮我想想，应该写些什么？”

　　陆星辞放下豆浆杯，认真地想了想：“后记不用写得太复杂，就写你和老巷的故事，写我们的回忆，写老巷改造后的变化，还有你对未来的期待。