寒风像一把钝刀，反复切割着哈维裸露在外的皮肤。

　　他将制式长矛紧紧抱在胸口，用力跺着脚，厚靴底撞击石板路发出沉闷的响声，但这动作带来的些许暖意转瞬即逝。

　　他又摘下右手手套，朝掌心哈气——白雾刚形成便消散在风中——然后用冻得发红的手指使劲搓揉另一只手，如此往复。

　　这该死的冬天。哈维心想。

　　而这身衣服更是该死。

　　他身上那件都城守备队的斗篷早已失去最初的厚实，边缘磨损得露出线头，镶着的黄铜线也黯淡无光。斗篷下只有两件单衣：一件粗麻的贴身穿，一件稍厚些的羊毛衫在外面。

　　两件都洗得发白，肘部打着颜色不一的补丁。

　　风从领口、袖口和每一处缝隙钻进来，在他皮肤上激起一片鸡皮疙瘩。

　　他本不该如此狼狈。

　　去年冬天，他还有一件从跳蚤窝旧货摊淘来的加厚棉衣，一条兔毛围脖，一双内衬羊毛的手套。

　　但现在那些都不见了——连同妻子麦蒂的一条还算体面的裙子和孩子们多余的外套——全在丝绸街拐角那家当铺换了粮食。

　　两天前，消息传回君临。

　　詹姆·兰尼斯特率领的北伐军在鹿角堡东南方向遭遇坦格利安军队，溃败。

　　具体细节众说纷纭，有人说兰尼斯特军阵型尚未展开就被巨龙焚烧，有人说多拉斯克骑兵从侧翼突袭，还有人说王领的领主临阵倒戈。

　　但所有版本都有同一个结局：王师溃散，詹姆爵士生死不明。

　　君临城像一锅被投入火炭的冷水，瞬间沸腾后又迅速冷却为刺骨的恐惧。

　　哈维记得消息传来的那天，他正在钢铁门当值。

　　一个满身尘土的骑手沿着国王大道疾驰而来，不等马停稳就滚鞍下马，嘶喊着要见首相大人。

　　两小时后，红堡钟声响起——不是庆典的欢快节奏，而是缓慢、沉重、一声接一声的丧钟。市场里的窃窃私语迅速变成公开议论，又变成恐慌的叫嚷。

　　面粉价格在当天下午翻了一番，第二天早上又翻了一番。